Обол

раскрываю рот, и выпадает обол – из того, что нужно, ничего не купить,
маленькие деньги и большие надежды трясутся в одном кармане куртки,
когда я иду; когда я молчу, злость течет, как ток, электризуя воздух и все –
каждый раз извиняюсь неслышно, каждый раз думаю, как прекратить,
но выходит, что касаюсь – и мертво, хоть и не видно сразу, пока не начинает
гнить с пятнышка, с незаметной царапинки у основания ладони, шеи;

разрушение – это процесс, растянутый во времени, которого иногда достает,
а иногда нет, гроза не наступит, пока не грянет гром – я его тащу с собой,
слабо понимая зачем: потому что ненавижу дождь, потому что не знаю,
как отпустить – черная нитка шьет очередную дыру, и иголка сгибается
в пальцах – крючки, на которых мы висим, отрицая вес, – за что платить и кому;

оглядываюсь, и город пуст – воздух трещит по швам, синие всполохи за костями
домов, красные – у меня внутри, буря идет – я кричу, и гром заглушает боль,
как анестетик, чуть больше свободы, чем я себе же могла бы дать, обол –
монетка, у которой едва ли есть цена – катится ко мне назад, и наступает

т и ш и н а.